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	POCA TINTA CON MUCHO TALENTO Johanna Marcela Rozo Enciso mujerdeniebla29@yahoo.es www.lenguajedemujer.blogspot.com Poca Tinta es el título de la antología poética de ciberpoesía o de poesía que está en la red, compilada por el joven poeta y gestor cultural Leandro Loaiza Largo, que a través del sitio web http://kadaberexquizito.blogspot.com, se dio a la tarea desde el año 2007 de promocionar, seleccionar y difundir poetas jóvenes de todo el territorio colombiano. El resultado una edición con 44 poetas publicada por la Universidad de Caldas. Julio César Correa Díaz poeta,  bloguero y docente afirma: “el titulo juega con dos términos, pero también con dos maneras de asumir la expresión poética. La poca tinta es la distancia frente a la edición tradicional, en papel; pero también el camino recorrido por los poetas seleccionados, todos ellos muy jóvenes. El segundo término hace referencia a una generación que se podría denominar “nativos digitales”. Los poetas seleccionados crecieron pensando en el computador y en internet como asuntos naturales. Han publicado y hecho su tránsito en la red a través de las bitácoras o blogs y, más recientemente en las redes sociales. Es esta, entonces, una muestra de poesía que cifra su razón de ser en los bits de la imaginación. Hay en ellos un presente cierto y un futuro esperanzador”.  Y El poeta caldense Flobert Zapata agrega: “Poca tinta. Antología de ciberpoesía, acierto editorial, feliz encuentro”… Aquí una muestra de ciber-poesía: Sandra Marcela Gómez Chica Digamos entonces, señores del jurado que no se me fusile por el mensaje fervoroso, sino por querer empuñar con deseo incontenible esta pluma con la que rayo en las venas mi diario alimento. Leandro Loaiza Largo VELVET Tus pantimedias atrapadas entre los dientes de mi cremallera, tu blusa cayendo sobre el vacío pecho de mi camiseta de rayas, un zapato tratando de morder tus cuquitos rosa de encaje y mis medias tobilleras levantando con discreción la minifalda de jean. A veces se cae un botón, o la punta plástica de un cordón alcanza a rozar un ojal, las mangas y las botas se entrelazan en una sola liana y la ropa toda sobre el piso de la habitación palpita mientras nosotros dormimos. Juan Felipe López Giraldo HOTEL DE HUESOS por tus cuartos el olor a mortaja vocifera: - huésped muerto - Autores incluidos en Poca Tinta: Paula Walker, Felipe Agudelo Hernández, Lukas Gutiérrez Montoya, Sergio Blandón Quintero, Henry Alexander Gómez, Mónica Andrea Valencia Echeverri, Leonardo Urrea Madrigal, Yenny León, Ibán de Jesús Alarcón Marín, Walther Espinal, Diana Toro Ángel, Mary Luz Montoya Sáenz, Steven Ríos, María Paz Gómez Gaviria, Sore Snid, Diana Lucía Rentería Cruz, José Alexander Estrada, Juan Manuel Becerra Valencia, Juan David Ochoa Aguirre, Juan Felipe López Giraldo, Carlos Andrés Colorado Franco, Jorge Valbuena, Daniel Padilla Serrato, Juanita Hincapié Mejía, Alexander Aguirre Arcila, Lorena Madrid García, Leandro Loaiza Largo, María Camila Narváez, Jenny Bernal, Mariela Mahecha Buritica, Carolina Fernanda Gärtner Restrepo, Hellman Pardo, Juan Sebastián Murillas Salgado, Sandra Viviana Romero Obando, Carolina Villa Londoño, Felipe Sánchez Hincapié, Camilo Ramírez Meza, Johanna Marcela Rozo Enciso, John Alexander Castañeda Rodríguez, Alexander Ramírez Loaiza, Sandra Marcela Gómez Chica, Alexander Muñoz Garzón, Ricardo Contreras Suárez, Jacobo Márchal Dömine.

LA POESÍA DE MARTHA MORA

Por: Johanna Marcela Rozo Enciso*

mujerdeniebla29@hotmail.com

www.lenguajedemujer.blogspot.com

La poeta cúcuteña Martha Lucía Mora, busca crear una literatura espiritual, sus poemas son una constante entrega por la filosofía, la armonía con la

naturaleza, el amor universal humano y divino. Ella tanto en su vida cotidiana como es su poesía vive la libertad que va más allá de las barreras humanas, una mujer fuerte que con mucha capacidad e inteligencia se hizo cargo de sus hijos como madre soltera y alguna vez también, víctima de la violencia que asoma por cualquier lugar en este país.

A través de sus experiencias de vida, conocío todo tipo de gente, algunas sin muchos valores, afirma ella; otros en cambio seres extraordinarios que la ayudaron en su lucha de vida.

Es por eso, que su poesía resulta verdadera y convincente, cada poema es una experiencia vivida que mala o buena, logra plasmar con creatividad.

Ella misma, define su poesía como: “filosófica y de conciencia trascendental, además agrega –“ La época pos- conflicto, esta llena de vivencias propias y de otros, que quiero que se tatúe en las conciencias de los lectores, para que puedan sentir algo de lo que nosotros vivimos y puedan comprenderlo más allá de los números que anuncia el gobierno”

Martha Lucía Mora, escribe desde los nueve años, de la mano con las lecturas de Pablo Neruda, San Francisco de Asís y Sor Juana Inés de la Cruz, que hacen elevar su espíritu y combina la literatura con la práctica constante de yoga y de su comunión con la Gnosis.

Martha, también tiene inquietudes por otras artes como el teatro, fue escogida como mejor actriz en el Encuentro Metropolitano de Teatro. En esta etapa fue directora del grupo de teatro, "Actores sobre las tablas". Perteneció al “Círculo Rojo” de poetas cucuteños.

Nos cuenta también sobre el poema que se convirtió en una canción carrangera, ella lo recuerda así: “Escribí algo de mi crianza, le puse humor, y ritmo, le entregue el texto al señor Efraín, director del grupo Carranga y Son un grupo carranguero de Villa del Rosario, pero lamentablemente, no quiso reconocerme la autoria, aun espero que lo haga”.

En otras versiones de sus poemas hechos canciones, nos comparte: “Escribí otra composición, llamada "Mi tierra", le saque ritmo de bambuco, hice una coreografía e incluso, la baile en el primer festival de la Cachama de Villa del Rosario”.

Martha Lucía lleva al papel temas de violencia cercanos, pero también temáticas mundiales que la impactan, los invito pues a conocer su obra en el sitio web: www.marthamorac.blogspot.com

Anna Francisca Rodas Iglesias

CON PALABRA DE MUJER Anna Francisca Rodas Iglesias Por: Johanna Marcela Rozo Enciso mujerdeniebla29@yahoo.es  www.lenguajedemujer.blogspot.com La poeta Anna Francisca Rodas Iglesias – (Tuti), nace un 3 de mayo en Puerto Mosquito, Cesar, Colombia (aunque en su documento de identidad dice nacida en Armenia, Quindío) algo que no riñe con su nacionalidad Colombiana y el pertenecer a cada rincón del planeta donde las páginas le reclamen, como afirma ella misma. Radicada en Medellín desde hace varios años y donde participa activamente en movimientos como: REMART (Red de Mujeres Artistas) y la Corporación Mujeres Poetas de Antioquia, donde es parte del consejo directivo, además de alternar sus labores literarias con actividades como el diseño de moda y de joyas. En su continua actividad poética, está en una búsqueda de nuevos tonos y de nuevos temas, aunque su primer poemario editado, Obsidianna, la temática gira en torno al amor, la obra que vendría después se muestra crítica, ante muchos estamentos que no escapan al lenguaje universal. Ana Francisca, dice de su poesía: “Todo lo que habita los planos y nuestras revelaciones es digno de nombrarse, el cómo se manifieste es lo que establece diferencias para llegar a los lectores”. Además agrega: “La poesía como fuente o misterio que se posa un instante en la sensibilidad del poeta y, éste, en su afán le atrapa para llevarle a la jaula que es la página donde otros traspasen su libertad o entren al círculo de las llamas que igual queman o liberan. Se prodiga más allá de las formas, permea sociedades, destina su propio viaje para vibrar en el plano de los sonidos donde unos y otros, en consecuencia la hacen bandera, disparo, punta de lanza, refugio a la condición de nombrarse y convertirse”. Como vemos la poeta Ana Francisca, vive intensamente la poesía, a través de sus versos entendemos de la intensidad de su alma y el compromiso de vida con las letras. Es preciso nombrar que además de su poesía girando por el mundo, también es una activa mujer que destaca el papel de otras mujeres dedicadas a la literatura como lo hiciera el pasado mes de octubre de 2011 se realizó en la ciudad de Medellín el IX Encuentro de Mujeres Poetas de Antioquia, el eslogan para este encuentro fue una frase escrita por ella que dice: poesía, fuego sagrado para deshabitar las sombras. Sus poemas han sido publicados en diversas antologías y Memorias nacionales e internacionales: Piedraluna (Colombia), Como verdes guitarras de eucaliptos (Perú), Ontolírica del viento (Perú), Poetas en el Equinoccio (Colombia), Las mujeres que yo amo … (algunas. (Perú), entre otras, además en importantes revistas del medio literario de Colombia y otros países. Entre sus libros publicados se encuentran: OBSIDIANNA en el 2010, libro inédito por publicar próximamente: La soledad de las clepsidras Ha participado invitada en diferentes encuentros poéticos al interior del país y fuera del mismo.Su poesía es ampliamente difundida en diversos foros y portales de internet. Obtuvo el tercer lugar como accésit de reconocimiento en el III Concurso Nacional de Poesía Inédita Meira Delmar convocado en el 2008 en Colombia. Da pasos en la gestión cultural para estrechar lazos de fraternidad y difundir la palabra plena de sentidos en el quehacer poético de muchos. Los dejo con algo de su obra poética. Alguien que no conozco Alguien que no conozco resguarda la angustia del instinto quema la ubicua génesis, oprime el gatillo emplaza el sonajero de las lluvias regresa a sus días Alguien que no conozco insiste guardar el mar revuelto aunar fronteras al samán centenario donde germine un libro Toda página: raíz y tormenta convite entre rejas, nómada sed donde queman horizontes La semilla reinventa formas lega retrovisores en campos de asfalto deja tras sí, casas amarillas Alguien Alguien que no conozco se guarda en los silencios aguarda sin fechas regresa a casa tras la memoria inversa de los lustros. Alguien que no conozco traspasa los miércoles enciende el corazón de la tierra alguien, que desconozco MYANMAR Es necesaria Lisboa para recoger allí, sus cenizas. Cada máscara revierte la insolencia se devela el coraje ante ríos de sangre coronan en grilletes las pagodas del silencio. PRONÓSTICO Duele ¿Dónde? Allí, y señala rincones prematuros. Todo hombre regresa a sus latitudes ave de himnos al margen, espejismo… leva de burbujas tras escenarios que abrasan. Dime, dónde estaciono la distancia de tus manos, la ola, tornaviaje de otro libro sin brújulas. Alcatraz de mis mares, atestigua la luz del horizonte …rompe el calendario no dejes que el faro sucumba a sus pies de salitre. A las seis parte un barco, y en él, un equipaje para cubrir los días. Si acaso una lagrima desborde la lluvia, suelta entonces los remos, atiende esta urgencia, húndete en corales no importe la deriva … inúndame de pájaros al inminente naufragio, sin ruta, a la mar vencida. Ruta sin huellas Publicado por Anna Francisca Rodas Iglesias el octubre 11, 2010 a las 9:00am Ver blog Te voy necesitando Ángel mío desde todos los exilios elijo embriagar vocablos, quedarme -gota- respiro de luna, abrigo horadante del insomnio que acecha Te voy necesitando Ángel de mi asombro nota del espejo evaporas la mirada, fértil, escancias la ruta de misterio a los abismos Desde todos los exilios un presagio atraviesa deshace escudos estalla en memorias Mitad que A-lumbras Vislumbras A-guardas No desahucies el rumor de las clepsidras ((e((c((o de alientos donde me pierdo

LIDIA CORCIONE LA VIDA ES UN POEMA

LIDIA CORCIONE LA VIDA ES UN POEMA Por: Johanna Marcela Rozo Enciso La escritora, periodista, poeta, docente y mamá, Lidia Corcione Crescini es hija de padres italianos que vinieron a Colombia e hicieron su vida en la heroica Cartagena. Es una escritora con mucha frescura y sensibilidad, que impregna es sus textos amor por la vida, que canta a la existencia a través de sus líneas en el papel. La primera imagen que recuerdo de Lidia cuando la conocí como poeta fue tocando su guitarra a plena tarde en la Ciudad de Rioacha, coincidimos allí por la invitación de la Fundación Atrapasueños. En ese espacio Lidia mostró su poesía, sus temas modernos, atrevidos, despojados de acartonamientos innecesarios, reflejando en las letras el amor por la vida, lo agradable y maravillosa que puede ser la presencia si uno quiere, poniéndole buena cara y regalando siempre una sonrisa. Es una obra que comprende lo poético, narrativo y periodístico, en el que se puede identificar el mundo, en el que cabemos todos como ella misma diría “Me siento contenta con lo que hago, he conocido a muchas personas, mi hija dice que conozco a media humanidad y yo le respondo que simplemente es mantener una sonrisa a flor de labios y un gesto amable. Respetando al otro en todos sus aspectos hace que te conquistes el mundo. El mundo es basto y en él cabemos todos, aunque las envidias, los resquemores, las críticas cundan, debemos saber que éstas son necesarias para mejorar cada día”. La obra de esta escritora reconoce lo bello, lo que tenemos que disfrutar y esto lo hace con objetividad, sin romanticismos excesivos, la mayoría de escritores se quejan de la vida, caen fácilmente en un existencialismo, hablan de dolores, muerte, desamor, tristeza, pero la alegría, los buenos recuerdos de la infancia, las risas con la familia, los pequeños momentos de felicidad también son dignos de estar en una obra literaria. Lidia reconoce la felicidad, ella misma afirma tener los mejores recuerdos de su niñez tanto así que la plasma en un relato en el libro Sueños de Papel, aquí un fragmento: “Los recuerdos de niña se balancean en mi memoria. Me columpiaba hasta tocar el cielo y capturaba algunas nubes de algodón con figuras de animales extraños. Podía sentir el viento cortarse cuando la velocidad de mis impulsos hacía tronchar algunas ramas con mis codos desplazados de arriba hacia abajo y de abajo hacia arriba en el movimiento del columpio. Fascinante sentir el alboroto de los pavos cuando me ponía a gritar de contento, una y otra vez sin detenerme, en aquella tabla de madera sostenida por las cuerdas colgadas del palo de mango, del patio enorme lleno de frutales: de guanábana, anón, limón, papaya, bananos , entretejidos con el criadero de pollos y pavos, con los cerdos” Su imaginación se cultivó desde niña, a través de las lecturas y de los juegos. Descubrimos entonces que realmente la felicidad está en la imaginación, nada nos podría detener en esos sueños despiertos que nos alejan por un momento del caos cotidiano que desdibuja la fantasía. Lidia Corcione tiene reflexiones conciliadoras, frente a la poesía y a la vida misma. Y sin embargo siendo su poesía emotiva y natural, no pierde profundidad, cada palabra nos hace reencontrarnos con nuestro espíritu. DEVENIR Aprendo los fonemas en el silencio de la hormiga, en el vuelo de la mariposa que reta al viento. En el pájaro que se clava la espina y canta hasta morir. Soy niña en el prólogo y en el epílogo, en el sueño y en el camino. Navego de orilla a orilla. Y en la intimidad de mis manos no quiero recordar que el tiempo es otro río. Publicado en el libro Memoria de mis manos LEVEDAD El vuelo del tiempo marca en mi espíritu la voz del agua, la risa del viento, el silencio de los muertos. El vuelo del tiempo estremece mi cuerpo. Lo borda lo trenza en capullos lo unge lo eleva lo desnuda. Mi espíritu ahora eterno. Publicado en el libro Memoria de mis manos RECORRIENDO CAMINOS En mi viaje eterno busco la forma del hombre de vestidura de paz humana. El cielo que sostiene el infinito entre sus manos. La voz exhausta que descansa en los cabellos blancos el eco que se despierta en la oscuridad. En mi viaje eterno te busco en la placidez de un instante liviano. Lidia Corcione. Cartagena, Bolívar 1957. Graduada en Derecho y Ciencias Políticas. Escritora, Periodista, columnista en la página Editorial del diario “El Universal”, de su ciudad. Actualmente docente en secundaría en Filosofía, Economía y Política. Colaboradora con lsa Revistas: Voces de Madrid-España, Aula de la Región Caribe de Colombia, Revista Oxigen de Madrid (España), Azul@Arte (Canadá), Remolinos Hojarasca, Unicarta de la Universidad de Cartagena y Letralia (Tierra de letras). Ha realizado recitales invitada por el Museo de Arte Moderno de la Ciudad y en las Librerías Ábaco. Invitada a leer sus poemas en la Feria Internacional del libro en la ciudad de Bogotá en Mayo de 2.006 por Apidama Editores. Invitada al IV Encuentro de Escritoras Nacionales, por La Presidencia DE la República para leer sus poemas en Homenaje a la Escritora ÁNGELA BECERRA (Marzo 27-28 de 2.007). Invitada a Participar al OFF OFF Festival Cartagena 2.007 – 2.008. Invitada al festival de Poesía Alternativa-Fundación Atrapasueños, Rioacha 2009.Finalista en el concurso de Poesía Microficción - Garzón Céspedes 2007; Seleccionada en el IV Concurso Radial y Televisivo, 2007, de cuento breve y poesía de la Librería Mediática, Venezuela. Premio especial y menciones de honor en los Concursos Internacionales de Microtextos "Garzón Céspedes" 2008, del Cuento de nunca acabar, del dicho y del pensamiento, en Poesía Hiperbreve para niños y niñas “Garzón Céspedes” 2009. Libro publicado: Memoria de mis manos, poemario, 2010. Su poesía y cuentos han sido registrados en las antología “Haz rodar una poesía” (2.008), “La agonía del nirvana” (2008), “Fundación Atrapasueños” (2009), "Vuelo de jazmines" (2009), Premio Literario 2009 - Giulia Gonzaga (Español/Italiano), “Polen de Luna”(2010), “Mi amigo el cuento Tomo I, 2010. Premio Internacional de Poesía “Simón Bolívar El Libertador” (Italiano-Español), 2010.“El libro y su autor” (2008), "Ser Abuelo" (2008), “Mi amigo el cuento Tomo I” (2010). Próximamente el lanzamiento de sus libros “Todo lo divino, lo humano y lo pagano. Crónicas. Sueños de papel, cuentos.

FADIR DELGADO ACOSTA Hija de los peces

FADIR DELGADO ACOSTA

Hija de los peces

Por: Johanna Marcela Rozo

Fadir Delgado nace en la costa caribe colombiana. A los ocho años empieza a escribir superando así el mutismo que la providencia le mandara hasta los cinco años, y desde esa edad no ha dejado de escribir de manera profunda buscando otros universos posibles para cultivar una voz propia.

Hija de la escritora Fabiola Acosta y cofundadora de la Fundación Casa de Hierro, desde donde lidera junto a un equipo de trabajo sólido y comprometido, labores de formación de lectores, talleres de escritura creativa para niños y jóvenes. Y uno de los programas bandera POETAS BAJO PALABRA recitales poéticos con sentido social.

Su poesía tiene una fuerza poco convencional que cautiva al lector desde la primera línea. Trabajo que se ha publicado en dos libros Casa de Hierro y el Último gesto del pez.

Está joven define su trabajo como: “nombrar y nombrar pero nunca nombrar, y por eso siempre hay necesidad de más, nunca hay descanso, pausa, jamás se termina un poema, él nos hace creer que termina, mentira, él es eterno, porque es soberano y dueño de sí mismo”. Este perenne camino sin muelles, sin puertos, sin metas; es el pasaje que abre la poesía de Fadir Delgado.

En su poesía podemos ver la búsqueda del espíritu sensible que el mundo ha olvidado, por miedo a ser, por miedo a sentir, por miedo a encontrarse a si mismos. Sabe de la complejidad del ser humano, de las mil mascaras que se impone, para no abrir su espíritu al universo de la palabra.

Su poesía ha estado en muchas ciudades de Colombia y del mundo, en países como Venezuela, Cuba, Ecuador y Francia. Lo que implica un trabajo sensato hecho para un público universal, sin perder la esencia de sus raíces, podemos ver elementos típicos de la costa colombiana en su poema Hija de los peces; los mangos, las hormigas, las gaitas y nos insinúa el calor, la danza pero también el mito y la tragedia universal. Lo que demuestra que la complejidad del ser humano es la misma en la orilla del mar o en la más fría montaña.

Con la fuerza que la caracteriza Fadir Delgado dice de la poesía: “es una posibilidad que nos devuelve el cuerpo, el espíritu, y nos aleja de ser una sombra entre otras sombras y replicas que se olvidaron de preguntarse, por ello considero que la poesía más que darnos respuestas nos invita a la pregunta. Hoy la gente no se cuestiona, no se conmueve. Desde esa mirada considero que ella remueve los tejidos sensibles y nos libera de los discursos homogenizantes e idiotizadores. Es una experiencia que despierta, que invita a vernos desde otras estéticas. Nos devuelve nuestra sombra y nos salva de ser las sombras o la réplica de otros”

No acepta que la sociedad quiera encasillar la poesía dentro de una utilidad, simplemente quiere que vean que podemos ser a través de ella, desde el papel que tengamos como poetas, como lectores o como admiradores de la belleza del lenguaje. Cómo vernos a través de la hoja en blanco, de la página letrada lanzada al mundo y como ella misma expresa es entender que la hoja es simplemente el ropaje, el aleteo de lo escrito.

Nació en Barranquilla. Autora del libro La Casa de Hierro y del poemario El último gesto del pez. Comunicadora Social. Ha publicado en las revistas literarias más importantes de Colombia. Invitada a festivales y encuentros culturales del territorio nacional como Cartagena, Santa Marta, Bogotá, Montería y Medellín, y en el territorio internacional en países como Venezuela, Francia, Ecuador y La Habana,entre otros. Se ha desempeñado como tallerista literaria a nivel nacional e internacional, y como tallerista invitada en la XI Escuela de Poesía de Medellín convocada por el Festival de esta ciudad.

Es cofundadora de la Fundación Casa de Hierro, y desde ésta lidera y promueve espacios culturales para Barranquilla, como el Café al Aire Libre, Poetas bajo palabra y el Encuentro de la Niñez y su Barrio.

Recibió distinción por la Cámara Júnior de Barranquilla como Joven Sobresaliente en el Campo de las Artes. Ocupó el primer lugar en poesía en la 6 Bienal de Noveles Escritores Costeños que organiza la Universidad Metropolitana de Barranquilla.

En el 2010 la Oficina de Juventudes de Québec-Canadá, realizó una convocatoria para escoger cinco poetas jóvenes de América Latina, incluyendo uno de Colombia, que representará al país en la edición 27 del Festival international de la poésie de Trois-Rivières y la poeta Fadir Delgado fue escogida para representar la poesía joven de Colombia en el mes de octubre, una grata sorpresa para las letras del país.

MUESTRA POETICA

Ojo de pez

Ahora las hélices duermen

se dejan cuidar por los ojos soñolientos de los perros

Las veo como soles muertos condenados

por una diosa antigua

Y a veces como caracoles extraños

ofreciendo abrazos

Hay hélices con ojos de pez

Hélices heridas esperando la cura de Asclepio

o una bendición balsámica

aguardando por el viento del sur

Adivinando el próximo gesto del círculo blanco

queriendo imitar el calendario lunar

Las percibo como comedias trágicas

como el mundo subterráneo de las hormigas

Asusta cuando atisbo en ellas el tártaro de Hades

Las hélices también son ninfas que

cuidan las lluvias cuando los perros duermen

Se divierten con los caballos blancos del sol

viajeros legendarios del cielo

Aquí me hablas de hélices abiertas

Yo te hablaré de sus fiestas al óxido

De sus mitos de hierro

De la gloria que inauguras cuando

te sientas en ellas para contar el tiempo.

Para contarte.

Hija de los peces

Hija de los mangos

Has venido a recoger los muertos

Has venido a recoger la gaita

No insistas en curar esta ciudad

La gente se cubre de tierra para luego limpiarse

y no pasa nada

Hija del maíz sol

Es tan doloroso mantener los ojos abiertos

Sostener esta masa de carne sobre los huesos

Hija de los metales

He encontrado telarañas en las manos y una lágrima vieja

Una lágrima de aquel noviembre en mi oído izquierdo

Todo es por esa mala costumbre de llorar boca arriba.

Hija de la nada

Allí está la gaita

Hija de los sueños

No llueve

Es solo el sudor de Pan-Gu

o tal vez los cabellos de la diosa Aditi cansados de parir ríos condenados

Allí está la gaita

Hija de los peces

La encontré sin sus labios de plumas

Su cuerpo de madera es una calle de cicatrices

Allí está la gaita

Ni el dios Pan podrá salvarla

Me mira

Y ahora es una gaita sin palabras

Hija de las aguas

La sueño como el pez heroico de la India

Y pienso en aquel mito chino

en donde el agua y la sangre nacen de un huevo negro

Hija de los metales

Él desconoce la ira de las seis de la tarde

Las agujas hirvientes del mediodía

Dios de la luz

ÉLl no sabe que la gaita ha muerto

La gaita es un cuerpo de cenizas que danza el baile de la nada

Danza para ti

Hija de los peces

Que has venido a recoger los muertos.

La mueca del desorden

Dormidos los espejos

La mueca del desorden

Muertos los cuadernos de hojas amarillas

Dormida la calle

Es necesario poner la casa de piernas arriba

Arrojar los escalofríos por las ventanas

Quebrar los espejos para despertarlos

Conversar con la mofa de los trapos

Secar los ojos al sol y prestar la risa para la foto

Imaginar las esquinas como caracoles que robaron migajas de mar para sorprender las carcajadas de los momentos solos

Inventarnos malas suertes sin saber que el mundo en tan distinto debajo de las escaleras

Sin saber que la ciudad tiene rincones donde se guardan los escándalos del silencio y la boca cerrada del ruido

Volveremos hablar sobre el juego que nunca aprendimos a jugar

Llegaremos a las tiendas que no venden recreos

Solo lápices para dibujar la campana de la escuela

La mueca no molesta en este lado de la casa

Y el corazón cansado de estar

Divierte imitar la mirada de otros

Hacerle cosquillas a la tristeza

Invitar al desorden a jugar que no jugamos

Barrer los ánimos que quedaron por el suelo

Y no sentirnos como un golpe encogido en la mitad de la calle

Y no encontrarnos como una mofa con trapos en las aceras.

Se vienen unas ganas de hablarle a las paredes que alguna vez fueron árboles.

Necesidad de sacar a pasear la locura y sentarla en una banca de parque

La mueca se inventa recreos bajo las escaleras

y se vienen unas ganas de bailar sobre estas sábanas de cemento.

Agujas

A veces los edificios son agujas

Agujas de múltiples ojos

que se cosen entre si

Agujas atadas

Incrustadas en las sombras

que se levantan sobre las hojas

sobre el temblor de los árboles

sobre el dolor

Se estacionan

como cicatrices

Como flores falsas

como piedras altas

Como cruces incompletas

Como torres baratas sin cuentos de hadas

A veces los edificios son agujas

sobre otras agujas que se cosen los ojos

Las palabras

El grito

Que van y vienen como flores falsas

como piedras altas

Como cruces incompletas

Igual que los edificios

Igual que la agujas.

Rituales citadinos

Ha cambiado el color de los cines

Los árboles se adornan de puñales felices

Ha cambiado la complicidad de los moteles

Muchas veces en las esquinas se

amontona la gente para arrojarle

alguna risa al asfalto

algún sueño preñado de miedo

En estos lugares no decir la verdad es envenenar la lengua

Las mentiras saben a óxido

Se inauguran escombros citadinos

y las ratas se disfrazan para la fiesta

En la ciudad hay tardes que se han extendido como serpientes

Hay casas que arrastran la indiferencia de las calles

Ocultan sobrevivientes de un domingo

En esta feria del desencuentro hay un mueble muerto

con los brazos abiertos esperando

que los amantes se liberen de la ropa

y sólo le llegan los

gatos tristes de los árboles

Es bueno arrinconarse en cualquier semáforo

y detenerse en conversaciones simples

Comentar sobre el nacimiento del perro

para así no hablar nunca de la muerte

Por suerte aquí en la plaza se desconocen los peinados agrios

el ropaje de la farsa

y mientras el cielo pestañea

no hay lenguaje de dientes que espante

Murciélagos en el teatro

Periódicos del día ajustados con piedras

como crucificados en los andenes

Nadie sabe que este monumento del centro

señala el rincón que no hemos encontrado

ni siquiera los vendedores de sudor

que inventan relojes para no discutir nada con el tiempo

Las bienvenidas del mercado

Libros coloreados de sol

Hoy no va ser posible sentarse en esta banca sabia de la plaza

y clavarle una espalda a

los abriles universales del adiós

Esta ciudad volverá a extender

otra tarde como serpiente

A remendar el otro día que se nos viene.

Espíritu de pez

Podría ser la baba del diablo como diría Cortázar

Una baba de vidrio suspendida en la pared

La baba de la gata que parió sobre el tejado

o tal vez una gota de agua congelada y sola

Podría ser la boca de la casa

La boca abierta del mar esperando caracoles

El puerto de un barco de papel

Un espíritu de pez

Un arco iris muerto cruzado por el sol

O un ojo que hace de la casa un cíclope

un ojo con pestañas de piedras que juega a las miradas con el barrio

Un viejo agrimensor de estrellas

Una lágrima de vino

La pluma pérdida de algún relámpago

Una aguja disfrazada que va remendándome este trapo rojo del lado izquierdo

Podría ser tantas cosas

pero sólo es el espejo de la pared azul

humedecido por el jadeo del perro

que cuelga su sombra sobre la puerta

que mira al árbol del otro lado de la calle

que no sonríe con la mariposa turquesa

Sólo es el espejo de la pared azul

entiéndelo

sólo es el espejo de la pared azul

No es un ángel plateado con cabellos de mármol

no es una baba de vidrio

no es la pluma perdida de algún relámpago

no es un arco iris muerto cruzado por el sol

No es un espíritu de pez

entiéndelo

no es la boca abierta del mar esperando caracoles

no es el puerto de un barco de papel

Sólo

el espejo de la pared azul.

Ciudad de Arrugas

Hemos comprado la muerte y la estamos pagando a plazos

Qué se puede decir si la mentira sólo nos funciona cuando somos niños y la risa es una máscara que se alquila a bajo precio.

El cine abandonado en la esquina como ropa vieja

Las calles llenas de graffitis de gente que hasta el silencio se lo han tenido que guardar en los bolsillos.

Dioses guerreros

Rezos antiguos

Tristes iglesias

Y este desarraigo absurdo de la palabra

Aunque necesitemos de un rincón

se debe entender que hay demasiados mares entre la mentira y el secreto.

Todo recuerdo trae su dolor bajo el brazo, como las noches que arrastran soles para semifelices de los sábados o escalofríos repartidos como gatos alegres.

Alguien habla de disfraces del teatro callejero y la burla. Aun así no se puede evitar la verdad inconclusa

Los cementerios del amor

El aliento seco de las piedras.

Esta ciudad de arrugas, de mármoles carnales no habla. Sólo entrega el aullido del último abrazo, el peligro del cuerpo. Me entrega la angustia del perro callejero.

Tambores en las esquinas llamando tradiciones

La actitud aburrida del teléfono.

-Relojes mentirosos- la piel no resistirá el sudor de los asfaltos

La guerra también pedirá auxilio y entonces no se podrán hacer juguetes de tierra. Hasta las ruinas de la ciudad nos abandonarán

Tristes iglesias

Dioses guerreros

Rezos antiguos

Seremos relámpago de los soles. Seremos celdas del asombro.

Tal vez llegaran los días donde las mascaras no tendrán un bajo precio

y entonces deberemos pintarnos la risa con retazos de miseria.

La hora del bostezo

El barrio es ahora un ojo semiabierto que no quiere dormirse.

Los rumores de esquinas y los cuentos de iglesias van soltando carcajadas por los andenes y el asfalto

A esta hora del bostezo la sala ríe sola como teatro viejo

Los niños abandonan el juego de los abrazos

y la noche llega imitando el silencio muerto de los toros

Cuando existe un impulso de arrojarse boca arriba a la cama nadie viene a contarnos la historia del ojo gracioso que mira desde las agujas

Entonces se desviste un afán de dibujarle soles a los cielos- rasos

Jugar a las escondidas con el espejo

Esta noche ha traído murciélagos que idolatran a los relojes

La extraña risa de los payasos y unos cuantos coleccionistas de adioses

A esta hora las sillas se abandonan en las terrazas

Los perros dejan escapar los últimos ladridos

La ciudad se desbarata

La gente no lo sabe.

Se entregan a las sábanas imitando a niños cansados de jugar.

El barrio no quiere dormirse

Los gatos recogen las calles

El ojo del cuerpo parpadea

Celebra el último mordisco de los insectos

Mientras esperamos que las manos se decidan a cerrar las puertas

Sería bueno aprender a contar ventanas

Hacernos un dibujo con la mugre que nos dejan los afanados días en las uñas.

A esta hora del bostezo los arboles hacen fiesta

Los peces danzan en silencio

A esta hora somos el ojo semiabierto del barrio que no quiere dormirse

El tambor de espejos que dejó de sonar.

Concierto de flauta para perros

Septiembres de afanes

y el mismo gesto de las calles a la seis

Tanto ruido como un concierto de flauta para perros

Las casas y sus escobas aburridas entretienen este lunes viejo y cansado

A la ciudad se le han pegado los sueños en el estomago.

Sus ángeles harapientos recuerdan la aguja en los labios

y los labios abiertos

y la aguja en la ira de la boca

No hay nada más triste que un reloj muerto

Debería haber un cuerpo perfecto para el dolor.

Un lugar imperfecto para guardar la rabia.

Alguno vivible para tragarse las tragedias.

Habrá que aprender de las piedras que se comen

sus ruinas y de los espejos que mordisquean los acentos de los ojos

Las fábricas y sus bostezos de mediodía

Edificios abiertos de piernas hacen fiesta con la mugre bullosa del tráfico

Los barrios se entretienen con los juegos callejeros de los niños.

Hay parques que se nos regalan como una sorpresa triste

Meternos en la cueva de los buses y esperar la obligada rutina

Cuando el bus nos deja nunca lo vemos alejarse

Es una de las tantas cosas que no duele abandonar

Es sólo un muñeco de lata

Lo cierto es que no podremos colgarnos tanta calle de vidrio sobre la espalda o conocer vagamente los domingos

Hacerlos innombrables

Lo indudable es saber que Dios se ríe de nosotros en algún lugar

y la gente desconoce la burla de la rabia

El lugar muerto de lo vivible

Ahora cuando las aceras juguetean con demonios sabremos escondernos en los alambres sin angustia

Prontamente el cemento callejero se meterá en las sábanas

Sería inútil arrancarnos la carne de asfalto

Ahora es el momento cuando somos cuerpos semi-perfectos para el dolor

y nos reencontramos con la desgracia de sabernos sin ciudad.